傍晚时分，黄晕一点一点地爬上矮墙，天空如一张被揉皱了的油纸。我坐在公园的石椅上，树木的枯，虫的悲鸣，闭上眼，烦心事一涌而上。

倒不必说写作写到亢奋处被打扰的烦躁，更不必说我令母亲失望的难过。做错事的孩子最怕回家。

昨夜，雨很大。我坐在离家不远的艺术馆的阁楼中，谱写着我人生中的第一部小说——《向日葵的秘密》。

无意之间瞥见被我扔在一旁的手机，屏幕亮了，母亲打来的。

“先回家吧，我给你也捎了把伞，我在楼下等你!”母亲急促地说道。

“不用了不用了，你回去吧，我等下写完了会自己想办法回去!”我十分不快，不耐烦地应付了母亲几句，便挂断了电话。望向窗外，母亲一手撑伞，一手持伞，在大雨中走回了家。

后悔了吗?雨越下越大，我不禁脑补出我淋成落汤鸡的场景——可真狼狈!

窗外雨息，桌前人泣。我迈着懊悔而又沉重的步伐，缓缓走回家去。

对着冰冷无情的电梯玻璃镜，出门拐弯拿出钥匙，推开家门：母亲倚在沙发上睡着了。桌上贴着一张便利贴：饭菜热的，记得吃。

我徐徐放下书包，但或是母亲刚睡下，这一点轻微声响竟惊醒了她。仔细瞧瞧母亲，满身疲惫。

“妈妈，对不起。”我低下头，不敢直视母亲。

“嗯?没事。”母亲漫不经心回了我一句。后来，也只是催促着我赶紧吃饭，嗔怪了我几句。我虽然十几岁了，但我知道，自己闹起脾气来，却比弟弟还不懂事。

米黄色的灯光打在母亲的发丝上，望着母亲低垂的双眸，略些粗糙的双手，我承认，我心疼了。

太阳每天东升西落，将无限温暖光明给予人类，却只给自己留下炙热无情。我想，母亲不也是这样吗?永远这样像太阳一样对我以温暖怀抱，却忽略了自己，攒下了满身晦暗。

早晨，第一抹橙泻于我的书桌，与此同时，母亲的一声呼唤也成为了我心中的那一抹阳光……