伸手可触的小小风铃，悬在客厅月牙形的门楣上，那是整个居室里我最喜欢的一件饰物。每天，我像风一样触动风铃草绿色的发辫，让它发出无忧而欢快的歌唱。与其说风铃需要歌唱，不如说我的心更需要歌唱。

不知从什么时候开始，我好像离歌唱越来越远了，只因那越来越疲惫的心间装满了太多的*。

无丈量，心却有盈尺。因那方寸间许多的放不下，每天都觉得很累很累。

细想想，生活中有多少东西是我们必须用肩扛起的?数一数，不是很多，多的是人性中各种各样的*之树。

有些*通过努力，也许今生能够实现，而有些*原本就了无意义，可我们却依然舍不得清枝打杈。

没有房子时，渴望能有一间小小的屋，可当我们真的拥有了，珍惜的心愿便不知不觉的淡了。于是，想得到两间、三间，再然后就是比三间还要大的……古往今来，人生中的许多都是和房子的比喻相类似。正是那许多没能及时清理的*，阻碍了我们心灵享受简朴与快乐的情趣。

人无欲谓之死，而欲过谓之贪。很多时候，我们的心间恰恰只剩了那一个“ 贪”。如果不是那一个贪字，《康熙王朝》中的索额图、明珠何以会被康熙爷跺足捶胸、忍痛号呼而割去“顶戴、花翎”，以至连赏花爱乐这种最平常的性情之事都不能够了。翻开历史的长卷，纵观形形色色的*之树，“欲”谓之“贪” 时，哪一棵树又能临风逍遥听雨落花开快乐着自己的快乐啊?

多年前我当护士，那时的梦想是在某一个突然醒来的早晨，自己成为作家。那是让一棵小树长成参天大树的漫漫过程，我以为“知足”了、“常乐”了。可是，走在那个阳光灿烂的梦里，我发现自己并不是快乐的。

我在迷失的树荫里懵懵懂懂，直到一头撞在门上，无意触动了风铃，它的歌唱里竟落满了都市的浮躁与喧哗。那一瞬间，我的眼里盈满了风铃和我的泪水。

那个晚上，我守着月光下那一小片清脆的铃声，想了整整一夜。一夜的铃声，丁冬着我的心事，我突然明白，树欲静而风不止。而心静则风浪皆息焉。

原来风铃的歌唱并没有改变，而是我心灵原有的那份宁静变化了……因为心间那棵*之树，它总是长满我们不可及或不能及的等待。

有时能成就一个人，有时也能毁坏一个人。在成就和毁坏之间，就相差着一小片月光的距离。如果那月光里有一串铃声刚好穿过你那时的心田，如果你把握住了月光下那份如水的心境，那我将真心地祝福你———你拥有了风铃一样的歌唱呢!